La Máquina de Hacer Pájaros - ídem [1er. LP - 1976]

Alguna vez Héctor Starc, guitarrista conocido como “La Bola de Ruido” e integrante fundamental de Aquelarre (y más tarde Tantor) decía que “el que no toca jazz es un paquete”. Declaración polémica y a la vez entendible, sobre todo para aquellos tiempos. Después se arrepintió, supuestamente. Mediados de los setenta, Miles Davis ya había hecho Bitches Brew, Di Meola y MacLaughlin eran el paradigma del guitarrista y el rock progresivo / sinfónico era el furor absoluto. La idea era llevar las cosas a un extremo, en todo sentido. A nivel ejecución, interpretación, composición, arte de tapa… todo. Después pasó lo que todos sabemos, pero en esos años se hicieron cosas increíbles. Tómalo o déjalo.

Charly García venía de Sui Generis, el dúo con Nito Mestre que fue una suerte de Simon and Garfunkel made in Argentina. Se cansaron de vender discos y convocar gente en sus conciertos. Ya para la altura del tercer y último LP, Instituciones, se veía que el viraje iba a ser grande. Ahí es cuando se forma La Máquina de Hacer Pájaros, con JL Fernández en bajo, el gran Oscar Moro en batería, Gustavo Bazterrica en guitarras, y Carlos Cutaia y el mismo García en teclados. Es la banda semi-olvidada de Charly, que en Argentina es poco menos que un prócer, musical y algo más.

Hay un sitio de internet que se llama Rate Your Music, también conocido como RYM, en donde los usuarios y melómanos del mundo entero califican y describen sus favoritos. Los dos discos de estudio de La Máquina tienen su nombre en negrita, las letras más grandes y marcadas que las comunes o normales. Eso significa que el disco tiene aprobación universal, eso sería que muchos usuarios a lo largo y ancho del planeta lo tienen en alta estima. Es simple; RYM no miente, acá no hay verso. Y es que son discos sobresalientes. Me atrevo a decir que, si esta gente hubiese grabado -y tocado- en UK o en Estados Unidos, hoy hablaríamos de ellos a la altura de Yes, King Crimson o cualquiera de los diez grandes grupos del género.

La musicalidad que tenían es impresionante, habían logrado un grado de ensamble a nivel banda que requiere de mucho; habilidad técnica, conocimientos de teoría musical, horas y horas de ensayo… esto no lo hacía cualquiera. Y tenían canciones. Algo importante. “Como mata el viento norte”, con su onda medio folky y marcada influencia de Crosby, Stills & Nash. “Por probar el vino y el agua salada”, que no hubiese estado fuera de lugar en Fragile o Close to the Edge.

Charly García tuvo el buen tino de saber adaptarse a los tiempos, cuando esto quedó medio desfasado o la hora de tocar muchísimo ya había cansado, supo cambiar a tiempo y armó Serú Girán, que también tenía cosas intrincadas pero era más accesible, más apto para todo público. Ahí vino la canonización, historia que dejamos para otra oportunidad, para la próxima.







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Sui Generis - Vida
Serú Girán - Bicicletas
Charly García - Yendo de la cama hacia el living / Pubis angelical

Mercedes Sosa - El unicornio

¿A qué edad es que uno "perdona" a sus padres? ¿Cómo y cuándo es que sucede ese fenómeno? Porque pasa sin darse cuenta. En mi caso, desde lo musical al menos, les agradezco infinitamente. En mi casa no había etiquetas. Sonaba Elvis, Duke Ellington, Beethoven y después Atahualpa, jamás escuché que se nombrara un género. En ese problema me metí yo solito, después.

Mercedes Sosa todavía buscaba e innovaba en esta época, vale recordar que la democracia recién había vuelto al país y el clima que se vivía era de renacimiento total.

Mucho más tarde me enteré que los teclados esos que tan bien quedan acá -y que tan marcianos suenan en un disco de folclore- los tocó Charly García y Calamaro programó los sintetizadores. Qué gran versión la de Mercedes. Siempre me pregunté, incómodo, qué había querido decir Silvio Rodríguez con la letra. Su poesía, ambigüedad y misterio me resultan un gran hallazgo hoy en día.






Se puede escuchar online acá.

Encontrala originalmente en:
Para mi gusto la década del setenta de Mercedes Sosa es impecable, todo lo que hacía lo hacía bien. Este es su disco post-exilio, quizás por eso es auto-titulado, mis padres lo tenían en cassette y lo escuchábamos muchísimo en el auto, en vacaciones. Volví a escucharlo después de treinta años y fue una muy grata sorpresa.
Mercedes Sosa '83 (1983)

Nito Mestre y los Desconocidos de Siempre - ídem [1er. LP - 1977]

Acusticazo. La primera impresión. Muchas voces, angelicales. Yes, la banda de Jon Anderson y compañía, una influencia ineludible del rock argentino de la década del setenta. Más guitarras acústicas. Armonías de voces femeninas. Regreso al folk rock bucólico. Eso es lo primero que suena cuando uno se expone a “Y las aves vuelan”, el tema que abre el disco debut de Nito Mestre y los Desconocidos de Siempre. Crosby, Stills & Nash, otros que marcaron a fuego a aquella generación. ¿Tiene personalidad? ¿Superó el paso del tiempo esta música? Se puede decir que sí, se notan las influencias pero no es robo a mano armada, suena muy profesional y ajustado y las canciones tienen cosas para decir.

La imagen generalizada que se tiene de Nito Mestre es la de un segundón de Charly García, el Garfunkel de Paul Simon o algo por el estilo. De Sui Generis no hace falta hablar mucho, todo el mundo los conoce y son el ejemplo claro de lo bueno -y lo malo- de la música de fogón. Para esta época, fines de la década del setenta, Argentina estaba en medio de los peores años de la dictadura, desaparecía gente a diario y estos tipos estaban haciendo una música interplanetaria, en otro mundo pero… ¡qué bien tocaban!

El segundo tema, “El tiempo para descubrir el mal”, que podría aludir (de manera muy oblicua, hay que decirlo) al momento socio político que se vivía, ya es algo más fuerte. Todo lo fuerte que puede ser un tema de Nito Mestre, por supuesto. Pero ya aparecen las guitarras eléctricas, hay solos, arreglos y la cosa va tomando vuelo. En “Tema de Goro” ya están a pleno con el rock progresivo, bien podría haber sido un tema del Jethro Tull de Thick as a Brick, con flauta incluída, tiene mucho que ver con lo que hacía su ex-compañero, en La Máquina de Hacer Pájaros de aquel entonces. “Mientras no tenga miedo de hablar” abría la cara B en el LP original y muestra que los tipos no estaban tan ajenos a lo que sucedía puertas afuera.

Los próceres del llamado rock nacional tardaron en adaptarse y prestar atención a lo que pasaba afuera, hay que recordar que en el año en que salió este disco aparecía el debut de los Sex Pistols, pero nadie puede negar que se dedicaban con esmero al oficio, que tocaban, cantaban y grababan con mucho nivel y que, a fin de cuentas, dejaron un legado imperecedero.







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Chequear también:
Sui Generis - Pequeñas anécdotas sobre las instituciones
Jon Anderson - Olias of Sunhillow
La Máquina de Hacer Pájaros - Películas

Los Twist - La dicha en movimiento

¿Qué serían Los Twist? ¿Una mezcla de los Stray Cats con Glenn Miller, con un poco de The Cramps? Cuesta definirlos sin apelar a comparaciones forzadas. Lo cierto es que sólo podrían haber sucedido en la época y lugar en que les tocó vivir. Hijos también de la mítica primavera alfonsinista, con la vuelta de la democracia en Argentina, llegaron en un momento en que reírse y enfiestarse sin pretensiones todavía era mal visto. En la época del café Einstein eran un éxito asegurado, no se parecían a nada y, no viene mal recordarlo, eran los únicos defendidos a ultranza por Luca Prodan, que era fan absoluto de la banda.

La dicha en movimiento fue producido por Charly García quien, según él mismo ha relatado, lo único que hizo fue pedirles que tocaran en vivo el repertorio y apretar el botón de grabar, después metió algún que otro teclado, alguna guitarra y el disco estaba terminado.

Musicalmente rescata un buen puñado de géneros eternamente tachados por la intelectualidad anquilosada de estas Pampas; rockabilly, swing, surf, easy-listening… combinado con unas letras tan geniales como estúpidas, con Pipo Cipollatti (hijo de un comisario de la Federal) y Daniel Melingo pelando chistes ridículos: “bajé en Sarmiento y Esmeralda, compré un paquete de pastillas Renomé” cantan en “Pensé que se trataba de cieguitos”, un aguafuerte porteña satírica, de los pocos temas que se atrevieron a tocar el tema del acoso policial en tiempos de dictadura. “Ya está colmada la plaza, no cabe ni un alfiler, la Bombonera está ardiendo y como dijo Sarmiento; «los Masones en bicicleta y los radicales a pié»” dice la letra de “25 estrellas de oro”, matando en el mismo tiro dos pájaros favoritos de Pipo; política y fútbol, caminando temerariamente la línea entre el rídiculo y el humor absurdo. En “El primero te lo regalan, el segundo te lo venden” se burlaban despiadadamente de las frases que repite cierta gente, el famoso “hablemos sin saber” tan frecuente, al ritmo de un funk ochentoso medio berreta. Otros clásicos de este debut son “Ritmo colocado”, el inolvidable “Salsa!” y “Cleopatra, la reina del twist” cantado por Fabiana Cantilo.

Lo que hizo Pipo Cipolatti después del éxito es digno de un análisis sociólogico, que no vamos a hacer, llegando a pasearse por los programas de chimentos, ventilando sus peores miserias. Los que lo queremos y recordamos, siempre vamos a hacerlo por el mismo motivo; los tres primeros discos de Los Twist.







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Los Twist - Cachetazo al vicio
Daniel Melingo - Ufa!
Brian Setzer Orchestra - Dig that Crazy Christmas